La Pluma del Poeta

La pluma del poeta crea el mundo

donde todo es ilusión y fantasía,

pues revive en él el amor moribundo

y se aleja para siempre la melancolía.

Es el mundo fantástico de las dos Lunas

que atisban con tus ojos las largas vigilias

de los tristes poetas que han sido olvidados

por las mujeres a quienes en verso lanzaron sus dardos.

Pero se es feliz en el mundo perdido

donde el Sol brilla con tu tierna sonrisa,

y las nubes negras para siempre se han ido

dejando de tu aliento la dulce brisa.

Es que es el único lugar donde tengo el valor

para declararte de una vez por todas mi amor,

aunque sé que sólo es una vaga ilusión

que se desliza en el tenor ahogado de una canción.

Cada día guardo la lejana esperanza

de volver a ese utópico mundo encantado

para hundirme en el hondo mar de tu alma

ya que tú eres la sirena que me ha hechizado.

Entonces, vago por los grandes valles del ensueño

y cruzo los espesos bosques de la imaginación,

esperando que no sea solamente un triste sueño

que se ha de alejar en el tren de la desesperación.

Pero la realidad amenaza con destruir

ese mundo fantástico al que deseo huir

cada vez que el frío de la verdad me congela

y tu amor, de mí, para siempre se aleja.

Inventamos Las Historias

Inventamos las historias

que nos hacen llorar.

Llenamos de melancolía la memoria

y con tristeza, sólo nos queda recordar.

Velamos y anhelamos.

Como niños caprichosos, lloriqueamos

porque no podemos amarnos

solamente soñar.

Anticipamos siempre el futuro.

Pensamos en lo que pasará mañana.

Olvidamos que nuestros recuerdos son como un muro;

olvidamos que realmente no existe mañana.

Nos engañamos al cerrar los ojos para ver.

Miramos lo que no existe

pero creemos que allí está.

Pero ver no es lo mismo que tocar,

no es lo mismo que sentir o palpar.

¡Ingrata imaginación!

¿Por qué nos haces sentir la sensación

de que nos miramos con amor,

que sentimos, el uno del otro, el calor?

Ahora estoy aquí:

Acompañado de la soledad.

Ahora que pienso en ti,

pienso en una historia inventar.

Te amo.

Te amo no sé ni de dónde,

o cuándo, o por qué,

Pero te amo desde la oscuridad

que me proporciona la soledad.

Es que tal vez sí sé por qué te amo,

pero no he podido expresarlo

porque se ha nublado el templo de mi alma,

donde arrodillado por ti, mi voz clama.

Reconozco ser el culpable de tu indiferencia.

De tu alma sólo veo las ventanas cerradas,

infranqueables, resguardadas,

por el temor de que te dañe mi demencia.

Pero te amo porque eres tú,

te amo cuando sale el Sol brillante

o la Luna con su tenue luz,

te amo donde comienza y termina el horizonte.

Es sólo que no lo sabes.

¡Ah!, es sólo que no lo sabes.

Simples Letras.

Es por la lejana y acostumbrada I

de la imaginación,

que juega con mis sueños

porque no estás.

Te pareces a la triste y pesada L

del lamento de mi alma,

de la Luna ensangrentada.

Pero me duele en las entrañas la U

de la única melodía

que me habla de ti

en el último ocaso del mundo.

Aunque pienso más en el vacío de la S

del último suspiro

que sella para siempre la muerte

con una palabra entrecortada en los labios.

Es que he vuelto a la acostumbrada I

de la infinita pasión

y de a interminable historia.

Fosforece el último rayo de luz de la O

como cuando se oculta el Sol,

para dar paso a una noche sin estrellas

inundada de oscuridad.

Al final se ha clavado en mí la N

porque nunca te podré tener;

porque eres solamente un sueño;

porque eres mi lejana ilusión.

Poemas del Alma

Hoy, al levantarme, luego de mis ejercicios espirituales, encendí mi ordenador. El mensajero de gmail me comunicó que tenía dos mensajes y ambos me resultaron muy interesantes, salvo que uno de ellos sólo me es realmente provechoso cuando está subtitulado, porque a penas se decir una par de palabras en inglés.

El otro mensaje me hablaba de Poemas del Alma y al visitar la página me encontré con una muy buena comunidad de poetas para publicar nuestros escritos y dejar que otros que están en el mismo oficio, puedan opinar sobre ellos.

Ya publiqué dos de mis poemas y voy a estar volviendo regularmente a Poemas del Alma. Se los recomiendo.

http://www.poemas-del-alma.com/

Por cierto, el mensaje que recibí del administrador del portal era una petición: si yo quería que me recomendara en su portal a cambio de un enlace… y claro que respondí que sí.

Volvió a casa… Adiós Mario Benedetti

Él no ha muerto, sólo volvió a casa, allá donde podrá reunirse con Homero y cantar con él sus versos, o con otro grande sudamericano, Neruda, para decirle que la tierra que dejó sigue donde está, convulsionada, pero intentando cantar una estrofa de esperanza, a la mujer, a la vida, a las penas.

Del 14 de septiembre de 1920 al 17 de mayo de 2009, ése fue el periodo de tiempo que anduvo entre nosotros un grande de las letras. Sus versos siempre me inspiraron. Y sus finas observaciones eran y son, porque viven, joyas preciosas de calidez. Pero no sólo sus versos, porque eso parecería que lo circunscribimos y un genio jamás puede ser encarcelado por los títulos.

Pero, si tuviera que escoger uno sólo de sus poemas, sería este:

Corazón Coraza.

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

 

El Jardín

Ella sólo deseaba ver sus lirios florecer. Alrededor, jardines suntuosos, llenos de rojos, verdes, amarillos, violetas, naranjas y demás colores, se pavoneaban sobre la pequeña porción de tierra de casi un metro cuadrado que ella protegía una vez por semana, pues sus obligaciones cotidianas la adsorbían al punto que sólo podía lamentarse por el pisoteo alegre de algunos chicos que jugaban a la pelota por el lugar.

Había en el pequeño jardín un tronco seco, algo así como un testigo mudo pero implacable de la realidad a la que se debían someter aquellos lirios. Ella, sin embargo, guardaba la esperanza de levantarse una mañana y ser saludada por una hermosa flor cultivada por sus manos.

Por aquellos días cayó una tormenta que duró setenta y dos horas,  luego saltaron los muchachos a jugar, para desperezarse de esos tres días de aislamiento. Ella sólo podía oír desde dentro de su casa algo así como un gemido imaginario, a sus lirios llorando, pero soportando heroicamente aquella tortura. Cuando el jolgorio terminó, ella salió lentamente hasta su jardincito. El cielo volvió a oscurecerse y un par de pringas la rozaron, entonces vio en el lodo un hermoso lirio dorado. Una lágrima rodó por su pómulo, pero sonreía, porque al despedirse, su jardín le había regalado una flor.

Antología Literaria

Si deseas disfrutar de un lugar donde encontrar poesías de autores contemporáneos, o un lugar donde poder publicar tus propias poesías (además de tu propio blog, claro está), el lugar perfecto es: Antología Literaria.

Y para completar esta breve nota, quiero dejarte una breve poesía que es, de hecho, el canto introductorio de mi poemario “A la Ilusión”:

Busco por las calles de la vida

tu figura cincelada en la imaginación.

Busco, porque estás perdida

y quiero encontrarte, ¡oh, Ilusión!

¿Te gustan los cuentos?

Hay un lugar donde puedes encontrar cuentos de los grandes maestros de la literatura, ese sitio es  una casa donde puedes entrar con libertad, pero también con reverencia. Con libertad, porque es una casa de puertas abiertas para los amantes de la literatura; con reverencia, porque uno lee a los grandes.

El lugar se llama “Casa de los Cuentos”. Disfruten de este sitio.

Prefacio de 29 Poemas para Mi Destino

Que ése ser especial realmente existe; que podemos encontrarlo en lugares insospechados; que nos lo hemos cruzado en nuestro diario caminar; estas son sólo algunas de las posibilidades con las que nos enfrentamos cuando estamos enamorados.

La melancolía que se aferra a nuestro pecho; la esperanza que condiciona nuestra visión; el deseo de ver nuestros sueños hechos realidad precisamente en ella; constituyen mapa, brújula y equipaje, con los que nos lanzamos a la aventura. Y aunque a veces prefiramos ser felices con un solo recuerdo, antes que sufrir con la agonía de una ilusión que no se hace real, es por naturaleza que nos entregamos a la espera de que alguna casualidad (más bien, causalidad) haga material lo que únicamente existe como idea en nuestro cerebro.

Cada uno de los pobres versos que escribo en este librito, son un canto triste de esperanza, a veces muy optimista, otras no tanto; pero juntos son mi manera de percibir mi destino, no como un conjunto de fuerzas incontrolables que me dejan impotente, sino como la meta que persigo, que se va configurando en la sonrisa tierna de una amiga, en su caricia cálida y en su escurridiza figura. Mas, al final, todo lo que me queda es “una leve esperanza abierta” en el pecho, con la cual seguir soñando.

Gerson E. A. Arenívar

Abril 2008

Nota: Si deseas obtener una copia de este libro, no dudes en visitar la Librería Bubok.

Olvidarlo todo.

Lejos, caminaba como sin rumbo, intentando olvidar… de repente me di cuenta que ya no recordaba, así que me detuve. Di media vuelta para emprender el regreso, por si después de esta auto-terapia podía continuar con mi vida, pero lo que tenía en frente era un desierto blanco, inmenso, extrañamente despoblado, pues veía a muchas más personas caminando, mas todas ellas parecían estar tratando de olvidar y su presencia, por tanto, era imperceptible, como la de una sombra.

Comencé a caminar por si encontraba el camino que me devolvería  a mi vida, ya sin traumas, sin prejuicios, sin rencores… porque esa era la razón para la que un día, borrado ya de mi memoria, decidí salir a la ventura, por ver si al regreso todo era diferente. ¿Qué quería que cambiara? Ya no lo recuerdo más.

Esto es todo lo que puedo decirte, porque inmediatamente después te vi, sentado bajo esta carpa, mirando a quienes pasan penando, como una vez pasé yo, y no sé si te habré visto antes.

- Me viste, amigo, y te detuviste a conversar. Yo sí lo recuerdo, porque en mucho tiempo fuiste el primero en hacer una parada aquí. Desde entonces te espero.

¿Desde entonces, dices? ¿He tardado tanto en mi camino?

- Uno siempre tarda, aunque parezca que uno camina de prisa o que el tiempo nos aventaja acortándonos las horas… uno siempre tarda.

… ¿Cómo te llamas?

- ¿Por qué me lo preguntas? Eras tú el que quería olvidar todo. Mi nombre sabes, es sólo que ya no lo recuerdas.

Yo sólo quería olvidar lo que me acongojaba, nada más. Pero, parece que ya no puedo recordar si quiera cuándo fue la última vez que sonreí. Mas, mi buen amigo, puedes decirme entonces, ¿dónde he andado… y por qué no pude olvidar sólo lo que quería olvidar?

- Pues en donde has estado es un lugar sin nombre y se alimenta de ti. Tú le das vida y lo engrandeces. Tú… y también todos esos que has visto caminar sin levantar la cabeza, que miran hacía el vacío, intentando arrancar de su pecho el dolor y el sufrimiento, pero que en ese acto ofrecen lo único que los hace diferentes. Míralos de nuevo. Nadie puede vivir feliz olvidando sin más. Pueden decidir vivir sin volver a ver al pasado, pero cuando emprenden este viaje, arrancan su corazón y con él lo pierden todo.

Ya lo veo, es… muy triste…

- Pero ya no lo sabes, porque has olvidado cómo se siente estar triste y llorar. Ahora, tus sollozos y lágrimas son un mero reflejo automático de algo que alguna vez tuviste.

¿Y ya no hay regreso?

- Ahora sólo puedes quedarte aquí, porque una vez que has muerto, el regreso es sólo una vaga esperanza, un espejismo que te volverá a traer mañana… hasta entonces.